J’ai l’impression que ces dernières années je me suis métamorphosée de grosse moto, en coquille vide, en souriceau âgé de deux heures gisant sur le bitume, en corps ouverts avec les viscères brûlées par acide et cœur agrafé dans tous les sens, en bête de l’amour passionnel jetable, et chevalière à armure de fer, en vent frais, en ordinateur en train de faire 43 mises à jour simultanées, en butin sacrifié aux forces obscures de l’univers, en imbécile trop sensible, en membrane dont on ne sait quelle créature vivante qu’il ne faut pas triturer, en femme indépendante qui n’a besoin de personne et qui d’ailleurs n’a jamais eu besoin de personne et qui d’ailleurs a toujours su se suffire à elle-même, en amie dépendante de ses amies, en fille et sœur attachée à sa famille, en ex-future maîtresse de chien nu du Pérou, en victime de la jalousie d’autres, en victime des souffrances d’autres, en impératrice puissante, en Sainte-Marie-des-grâces-et-de-la-pitié, en bourreau des cœurs, en amante déter, en future-ex-amante déter, en ex-amante pas déter puis déter, en conversion saphique avortée, en artiste sensible, – pause.

Je crois que Spongebabe, c’est un être post-apocalyptique. C’est cette dernière métamorphose, fille d’un hacking involontaire et d’une surcharge de mise à jour. C’est un être du calme, mais dont les cellules contiennent l’ADN du chaos, des crises, de l’effondrement, des pulsions de mort et des pulsions de survie, comme de toute la lumière qui a continué d’éclairer le chaos et de tous les ours en peluche qui ont veillé sur ce chaos pour qu’il n’aille pas faire son processus en enfer sous la terre, mais à la lumière et l’air pollué du bordel de la ville.